Vosotros no habéis escuchado su tierno suspiro
Que ensancha su tórax de guerrero mítico…
Lia Karavia
La urgència es mou en una voluntat de cercles:
Lamentacions de les faules en la consciència; avall, l’anyell
Del desterrament bategant entre les esquerdes trencadisses de l’ofec.
Cal dir que els vaixells són aqueixa penitència de cercles
Majors per on la veu aspira els horòscops.
Cal dir, també, que la utopia trema a les tempes,
I que ella braceja al clam de l’albir. —Bessona del buit
I l’anhel, interna el seu vertigen a la ranera il·lusòria del temps.
Cada fatiga busca llevar-se les seues espines. —L’ull desvetla
Els reramóns: la sang que arran mou els llavis,
La set que de sobte fa confessions viscerals i implora
Amb la llum de la seua armadura el valor de l’orfenesa o el sanglot.
L’orfenesa que de sobte reclama de genolls, desfeta
La flama al pit, en tràngol i fosca la ferida…
Les sabates reconstrueixen l’alé cec de Descartes,
L’arcà redó de les esferes o la possessa llengua dels cards
Damunt del respir amarg que un inventa. —El desballestament
Crema en la seua nua forma: la invenció de la soga reclinada
A la saliva, la captivitat d’esplèndids gemecs.
Un inventa claraboies per a l’acarament de sí mateix; després el crit
S’imposa amb la seua ferida siamesa: els rosegons de respiració
Ofegant-se al tràfec de l’escuma…
Tal és el peu al reuma del sucre —tal els dits afonant-se
A la por, cec llençol d’aprenent a les meues mancances.
Entre les aixetes redones d’aquest viatge, els guants de les gotes,
Forceig d’agulles de cap, obsessa forma del jo sense rescatar-se…
Un dia i un altre —vosté i jo— fent voltes al mateix cercle
D’una Aliança d’enderrocs, —en els anys de calcinants
Llengües, nugats per la dent trencadissa del somni, sense trobar
Aqueixa eixida al femer on s’ha clavat l’esperança.
—Vosté i jo— crepitant davant del vestíbul del pa, forn
Sense endevinalles, aigües suant aqueixa lava del fortuït desencert.
Des de l’interior, l’hàbit és ombra —ràfega violenta de cendra,
En l’alé del qual la mateixa llum agonitza des del costat.
Mire aqueixa creu, —la meua mateixa— la creu de sempre, la creu
Que lliga la ficció del meu esperit, o l’estupor quan un camina
Entre somorgollats cossos, pròxims a la ceguesa.
Però ai, dels papirus en vaixelles d’argila. De l’emboçada
Buidor que guarden, de la penca que fulgura a les monedes:
—Temps redó on pul·lula el mateix crim, el mateix
Soterrani, el mateix cisell que desvetla tombes, lloses de possessa angoixa.
De sobte l’enjòlit del mateix somni ofega, l’esca que alberga
L’arc del cel, el cobalt al portent, l’hàlit empentat
Per fèretres, els pètals de la sal com Llàtzers…
Al capdavall, tot és el mateix pols habitat pels miralls:
Empeltat, potser, de vidrieres superposades a les venes…
Baratària, 07.V.2009
Vosotros no habéis escuchado su tierno suspiro
Que ensancha su tórax de guerrero mítico…
Lia Karavia
La urgencia se mueve en una voluntad de círculos:
Trenos de las fábulas en la conciencia; debajo, el cordero
Del destierro latiendo entre las rendijas quebradizas del ahogo.
Hay que decir que los barcos son esa penitencia de círculos
Mayores por donde la voz aspira los horóscopos.
Hay que decir, también, que la utopía tiembla en las sienes,
Y que ella bracea en el clamor del albedrío. —Gemela del vacío
Y el anhelo, interna su vértigo en el ilusorio estertor del tiempo.
Cada fatiga busca quitarse sus espinas. —El ojo desvela
Los trasmundos: la sangre que al ras, mueve los labios,
La sed que de pronto hace confesiones viscerales e implora
Con la luz de su armadura el valor de la orfandad o el sollozo.
La orfandad que de pronto reclama de rodillas, deshecha
La llama en el pecho, en trance y hosca la herida…
Los zapatos reconstruyen el aliento ciego de Descartes,
El arcano redondo de las esferas o la posesa lengua de los cardos
Sobre el respiro amargo que uno inventa. —El desquicio
Arde en su desnuda forma: la invención de la soga reclinada
En la saliva, el cautiverio de espléndidos gemidos.
Uno inventa tragaluces para el careo de sí mismo; luego el grito
Se impone con su herida siamesa: los mendrugos de respiración
Ahogándose en el trasiego de la espuma…
Tal es el pie en el reuma del azúcar —tal los dedos hundiéndose
En el miedo, ciega sábana de aprendiz en mis carencias.
Entre los grifos redondos de este viaje, los guantes de las gotas,
Forcejeo de alfileres, obsesa forma del yo sin rescatarse…
Un día y otro —usted y yo— girando en el mismo círculo
De una Alianza de escombros, —en los años de calcinantes
Lenguas, atados por el diente quebradizo del sueño, sin encontrar
Esa salida al muladar donde se ha metido la esperanza.
—Usted y yo— crepitando frente al vestíbulo del pan, horno
Sin acertijos, aguas sudando esa lava del fortuito desatino.
Desde el interior, el hábito es sombra —ráfaga violenta de ceniza,
En cuyo aliento la propia luz agoniza desde el costado.
Miro esa cruz, —la mía propia— la cruz de siempre, la cruz
Que ata la ficción de mi espíritu, o el estupor cuando uno camina
Entre sumergidos cuerpos, próximos a la ceguera.
Pero ay, de los papiros en vasijas de arcilla. De la embozada
Oquedad que guardan, del témpano que fulgura en las monedas:
—Tiempo redondo donde pulula el mismo crimen, el mismo
Sótano, el mismo cincel que desvela tumbas, lajas de posesa angustia.
De pronto el vilo del mismo sueño asfixia, la yesca que alberga
El arco iris, el cobalto en el portento, el soplo empujado
Por féretros, los pétalos de la sal como Lázaros…
Al final, todo es el mismo pulso habitado por los espejismos:
Injerto, acaso, de vitrales superpuestos en las venas…
Barataria, 07.V.2009