A la roba de la molsa els dies invisibles, estranys baguls
Amb follets, brosses que recorden les ombres…
La por dels habitants que gemequen,
Els rostres de la ciutat, humits…
Els infants brotant de la pols, envoltats de periòdics bruts,
L’univers dels pneumàtics com coixí.
—Algú pot veure’ls en llits foscos?
Entre robes estranyes, el dubte de la tinta.
Punys de feroç sobrevivència,
Ancians coberts de boira i cicatrius pregones.
—És dubtosa aquesta època de veritats amargues!
Darrere de tanta ventúria d’ulls, no hi ha contes de fades,
Ni possibles paraules plantades amb alegria:
Cada amagatall té fil de reflectors,
Les veritats es dissolen al fem,
A la taula habita l’alé del secret,
cap deïtat no es llava els calcetins al fang…
Indefensos ens ensopeguem contra la maquinària dels ossos.
Ací acaben les pregàries dels innocents,
Els esguitats per les mosques,
El que tingueren llàgrimes en comptes de sang,
Els que convertiren l’esperança en salmorra. Cada matí,
El nus quotidià de la cendra, els peus obrint-se als somnis.
—Ací, un gotim d’incertituds sense desfogament.
El respir forcejant entre les dents.
I per a curull de mals, “En un país com el nostre
On tot és a prop i concentrat
On l’amotinament històric és tan dens”, les sabates
Sorprenen al camí. Les amenaces. Els morts.
La memòria com somni és una veritat: davant de la llum
El diluvi dels ulls, el buit del passamuntanyes,
Les vísceres del temps.
(Se’ns han dit tantes mentides, que sovint l’horror,
No el veiem com un arrel del mar, sinó una badomia).
La llibertat ha de ser un destí sense fam.
Mai un laberint de sospirs no pot donar vida.
Hi ha tants rostres invisibles a la ciutat que no es veuen:
Estranys arrels sense ulls, peixos somorgollats en cercles,
Braços com branques a la deriva, albellons amb sostres de plàstic,
Ulls confosos
De tant mirar l’horitzó.
L’horror s’esmuny a les venes —capes de sutze la nit,
Agulles de cap de sotsobra o senzillament l’horror del destí.
(“Ací s’abomina la frescor d’una flor
Un s’exilia de la seua mateixa pell asfixiant,
Es creu que el llit és un sepulcre diari,
No es té un cobre a la butxaca,
Hi ha fam,
Sanglots”)…hi ha un cel estés a la sort de la nit.
Ressuccitarem…
Baratària, 23.V.2009
En la ropa del musgo los días invisibles, extraños baúles
Con duendes, malezas que recuerdan las sombras…
El miedo de los habitantes que gimen,
Los rostros de la ciudad, húmedos…
Los niños brotando del polvo, rodeados de periódicos sucios,
El universo de los neumáticos como almohada.
—¿Alguien puede verlos en camas oscuras?
Entre ropas extrañas, la duda de la tinta.
Puños de feroz sobrevivencia,
Ancianos cubiertos de niebla y hondas cicatrices.
—¡Es dudosa esta época de verdades amargas!
Detrás de tanto ventarrón de ojos, no hay cuentos de hadas,
Ni posibles palabras plantadas con alegría:
Cada escondrijo tiene filo de reflectores,
Las verdades se disuelven en la basura,
En la mesa habita el aliento del sigilo,
Ninguna divinidad lava sus calcetines en el fango…
Indefensos chocamos contra la maquinaria de los huesos.
Ahí terminan las plegarias de los inocentes,
Los salpicados por las moscas,
Los que tuvieron lágrimas por sangre,
Los que convirtieron la esperanza en salmuera. Cada mañana,
El nudo cotidiano de la ceniza, los pies abriéndose a los sueños.
—Aquí, un gajo de incertidumbres sin desahogo.
El respiro forcejeando entre los dientes.
Y para colmo de males, “En un país como el nuestro
Donde todo está cerca y concentrado
Donde el amotinamiento histórico es tan denso”, los zapatos
Sorprenden en el camino. Las amenazas. Los muertos.
La memoria como sueño es una verdad: ante la luz
El diluvio de los ojos, el vacío del pasamontañas,
Las vísceras del tiempo.
(Se nos han dicho tantas mentiras, que a menudo el horror,
No lo vemos como una raíz del mar, sino un infundio).
La libertad debe ser un destino sin hambre.
Jamás un laberinto de suspiros puede dar vida.
Hay tantos rostros invisibles en la ciudad que no se ven:
Extrañas raíces sin ojos, peces sumergidos en círculos,
Brazos como ramas a la deriva, alcantarillas con techos de plástico,
Ojos confundidos
De tanto mirar el horizonte.
El horror resbala en las venas —capas de hollín la noche,
Alfileres de zozobra o simplemente el horror del destino.
(“Ahí se abomina la frescura de una flor
Uno se exilia de su misma piel asfixiante,
Se cree que la cama es un sepulcro diario,
No se tiene un cobre en el bolsillo,
Hay hambre,
Sollozos”)…hay un cielo tendido a la suerte de la noche.
Resucitaremos…
Barataria, 23.V.2009